[EL POEMA TINTO]*
I.- CHARDONAY
Entonces, estamos ebrios aquí mi alma y yo
Mi alma ríe a carcajadas, mi cuerpo tiene sueño
A donde ir? A la nube que siempre gobierna todo
Y que es una ensalada de infierno y de cielo
III.-TINTO BLUES
Las ampolletas son luciérnagas
Y un barco con alas asciende
Como los peces más serenos
A capturar su presa en la super
Ficie oceánica de los soles
Incrustados en las olas
El otoño en el mar sabe a oro
IV.-DIOGENES
Con los dedos estirándoseme hasta quebrar los huesos
Apunto, señalo, lo que dios me encomienda: la salud
Me arde el vientre porque se gesta el eructo minucioso
Y divino de las carencias existenciales que es la filosofía
V.-BUKOWSKI
¿Quieres más vinito? Estas escrituras borregas y llenas de ráfagas de alcohol enarbolan lo que es el pensamiento precioso y preciso. A la poesía también, la difama y la vuelve chiste. Entonces es bueno escribir ebrio? Cómo es que lo hizo Bukowski? Cómo es que Bukowski escribió una biblia completa de crapulosidades y obscenidades y todo con vino? Y hasta poemas el muy patudo, robándole secretos a la nada con vinito el muy hijo de puta
VI.-ALCOHÓLICO
No poder estar no borracho
La pequeña felicidad que puedo gozar
Está al alcance de un botellín de vino tinto
Y no en otra cosa, ni en una mujer
Ni en una canción, ni en un pito
VII.-LA OTRA POESIA REPOSA
FRENTE A MI REPOSAN LAS ESCRITURAS
DIONISICAS Y RIMBAUDIANAS
A LAS QUE LE PONGO TODO EL EMPEÑO
HERMOSURAS PRECIOSURAS HAN RESUELTO
ME SIENTO SATISFECHO
AHORA A QUE A ESTOS JUECES DESCONOCIDOS
LE GUSTEN ES OTRA COSA
SON DOS MILLONES DE PESOS
QUÉ MÁS QUISIERA YO
DOS MILLONES DE PESOS
PARA PAGAR LAS CUENTAS
PARA IRME CON MI MINA Y MI HIJA
A ARGENTINA A PASEAR Y COMPRAR
LIBROS, LIBROS BELLOS
VIII.-CONTEMPLÁNDOLE EL ROSTRO A R.M. RILKE
Este espantapájaros de la temporada de Ofelia
La Ofelia a la que todos cantan y que tiene las caderas
Tan anchas y el hocico discurrido, pero que desconozco
Así díganme poetas, quién ha visto a un dragón, a un ángel
Como para nombrarlo tan distendidamente como lo hacen
Entonces, menos cháchara y más imaginación
Este es Rilke, con su cara de desquiciado enamorando
A los zombies perdidos que intentan encontrar su tumba
IX.-THE BEATLES
Eso está claro, la poesía no produce los mismos placeres colectivos
que la música en vivo Díganme, quién se ha desmayado escuchando
un poema? Y qué pasa con los Beatles? Es que le cantaban al cartero?
¡Y las minas se desmayaban, miren, las minas se desmayaban!
X.-UN CEREBRO QUE DECÍA ESCRIBIR POESIA
Un pedante hediondo dijo que poesía no era sino escribir para abajo. Y si no quiero, le contesto, y si te escribo millones de poemas para el lado y te cago?
XI.-MEMORIA
Aún queda otra botella, pero con un restito de vino
Y esta cañita llenita, son las 2:12 de la madrugada
Y escribo escribo escribo asuntos sin nombre
Que mañana leeré entre carcajada y horror
Esa es la borrachera, la memoria que se va
XII.-EL HIGADO FANTASMA
Se despertó el fantasma, estuvo durmiendo el día completo el flojo
Y me quiere asustar, pero ya no le sale, se quiere puro sentar
Y bolsearme vino, y derramarme todo el piso
XIII.-LA COPA
Si la vida fuese una copa de vino
Me baño en ambrosia y sazones
Del sabor de uva fogonera
E incendiaria Si del vino soy
Del vino provine, de la borrachera
Eterna de los amantes genuinos
Entonces vivamos, entonces entonemos
El himno de los ebrios que zumba
En sus cabezas las noches de sábado
XIV.-DE ROKHA
De Rokha se lee solo, le da vuelta a las páginas
De su antología, estamos a 2012 y el caballero
Se murió el 68. Es mucho esperar, o es mucha
La inmortalidad? De Rokha nunca se comió
Las uñas, y eso es mucho decir en este país
De nerviosos huidizos cobardes y petulantes
XV.-LAS MOSCAS DEL VINO
Una mosca guagua se ahogó en mi cañita de vino
¡Qué tristeza más grande!, pero al momento después
No se de qué modo, se eleva y sale volando hasta el techo
Es cuando la mato de un zapatazo y me siento de nuevo
XVI.-VINO Y SOLEDAD
Vino de las tripas me comes la vida
El alma del vino, el habla del vino
Las virulencias y violenta reacción
A toda gente ajena o tan amiga
El vino te pone violento amigo mío
Y si es que quieres beber demasiado
Enciérrate y bebe, enciérrate y bebe
XVII.-EL POETA DE LA UVA
La última copa, le grito al iluminado
Me contesta, hijo mío, ya no me sirves
Y yo qué hago? Me quedo llorando
No tengo padre, no tengo madre
No tengo dinero, no hay comida en
La despensa, no tengo título, no tengo
Amigos. Ay! de mí, ésta es la absolución
Entonces, escribo, escribo, que la muerte
Mientras se la fotografíe menos duele
XVIII.-UNA BOTELLA TU, UNA BOTELLA YO
Una botella tú, una botella yo
Besémonos locamente esta tarde
Dominguera, que mañana es feriado
Y no hay que responderle a nadie
Ni a nadie verle el rostro de jurado
Invítame a tu casa que en la mía
No quedan limpias sábanas
Invítame a tu casa que en la mía
No hay rastros de alguna vida
Invítame a tu casa que en la mía
Yo no tengo
XIX.-P.C. [Poesía Chilena]
Neruda plagió. De Rokha tiene un Rabelais parlante.
Huidobro es una Europa de juguete, y la Mistral
Ay! la Mistral, cantando canciones de cuna
Mientras el demonio le toca la cintura
Y la alucina, Ay Sí!
XX.-SOL(O)
La soledad proviene del sol
Que está tan solo alimentándonos
Amamantando a todo el sistema
Y Mercurio tan pequeñito aún
Le jode las tripas, y Plutón tan
Psicótico y desgraciado
*Ejercicio de poesía situada. El resultado escritural de una botella de vino tinto tipo León de Tarapacá
