jueves, 25 de octubre de 2012





Qué vas a escribir mamón!
Ni lo más básico de tu relato
Ni lo más sórdido, ni tampoco
Una mujer con calzones verdes
Te la paró mientras dormías
Ni te montó como una bruja
Divina; ni eso, ni lo del cine porno
Cuya sombra de su sombra
Conoces como un platónico lo haría
Desde su caverna, la más oscura
Y más profunda, calefaccionada
con televisión satelital; nada de eso
Escribe esto: me la he pasado todo
Este malsanto domingo
Encerrado en mi habitación
Masturbándome y leyendo
A Bukowski y a Houellebecq
Con obstinada dedicación
Eso, y lo demás déjaselo
A los que rastrean a la muerte
Como un perro policial, de verdad
Tú te re cagas de miedo




domingo, 21 de octubre de 2012




PRIMERA IMPRESIÓN DE UNA CHARLA GIRONDIANA


A la tralapaluz de los espantasmos
Les redentran carmonovios venajásrotas
Gusenanos falleridos que flovitan
A chorrequeárselo de planctámico
Repleciclan las horcajídeas de lo morborio
Grafoláctica disculesión de coro nomoranto,
El rojoro a lo restropajo, labirúdico dentre
Carretelas leserísimas que restregan las mismensidades
Cachivaches recambidiados retrumbaos a la primiceja
Escena del berso de dameñorita a horcajídeas sepulpidiendo
Una cigarrita que le incrusten en los morojos glabolabios


.

jueves, 18 de octubre de 2012



AL REVÉS



Que le envidien a Rimbaud el cese de la acción
no es sino la envidia que sienten por su apertura a la escritura
La impotencia del poeta es la acción misma
un disfraz marcado, y la flojera inmensa de cambiarlo
La curiosidad comienza cuando el que quiere comunicar
habla del ello de la manera más precisa y gratuitamente sublime
(a cambio de excesos, curas pacientes que se escuchan confesarse, o poetas que se callan)
Desmantelen a sus psicólogos y psiquiatras, y entiendan, todos quieren enmudecer sus mañoserías
El poeta sintió el rumor del mundo antes que el suyo
Despreocupación dijo Einstein!






AUTOMÁTICO 23






Me bebo el vino de los condenados a ser curas,
entre pastizales idiotas: en los pasillos de un evangelio
       como si las gárgaras de vino
de los bautismos
me hirieran la fe
Ritmo de moscas en la sacristanía:
una evocación cristiana
al primer reto curvilíneo
de lo erótico; algo asi    
                                     como no negar ni afirmar la razón
de los genitales o la pluscuamperfección
de quienes huyen de sus caras retorcidas
de no-sexo de cada mañana
de no saber cómo
ni saber quién es el que mueve estos dedales
                        unísonos
desde las postreridades
del comienzo afónico
del apocalipsis
de la politica universal
que es el magnífico
dios de las ideas
(Platón era un plancton perdido
entre los  granos de arena mojada)
Y esto quiere decir nada,
nunca se movió por sí mismo,
sólo las moscas
Sus convicciones: estas tristes moscas
de 3 dias de vida aproximadamente,
que comen la mierda con más
       dedicación de la que nosotros la producimos
Ellas, trabajadoras todas,
no se llevan ni el pan
Oh, claro,
pero todo aquí tiene su explicación
filológica o científica,
Madres de dios!,
qué es eso,
no saben
      ni para quién trabajan
y les pagan sendos sueldos
con los que se compran
a destajo
monadas que los 
             alejan
cada vez más
de lo real
Maldita sea,
qué es esto,
yo me quedo quieto
para que mi no-trabajo
en algo contribuya
a la degeneración
                                               general
pero es que hasta a eso ahora
le sacan utilidades;
precisamente el poder
de contribuir a la no-acción
ha sido su coronación.

El ocio,
la flojera,
la ansiedad de comer
cuanta mierda
aparezca por
                                    sorpresa.
Qué hacer?
Lenin?
qué hacer?,
Lenin nos diste un mapa
de estrategia,
pero el terreno si que ha cambiado;
      ya no queda ni pasto, Lenin;
y la manera de hacer el amor
también ha cambiado,
y cuando eso cambia, 
      todo cambia
Lenin?
qué Lenin?
Pekín?
Lenin?
edificio,
o cuerpo cremado a contrapiel
Lenin?
Stalin-Manicomio?
pero Lenin?,
ah!,
grandes hombres
de la historia
sois débiles todos
porque nunca
      reconocieron
que fue siempre a una mujer
a las que consultaron
sus decisiones
antes de que
      sucedieran
Una sola mujer
maricones:
vuestras madres sin fondo. 












El cuchillo que mastico hasta el cansancio
puede ser, supongo, aquella especie de locura
que me salva de la mismísima locura
Unos anteojos, tal vez, que fragmentan el infierno
en trozos susceptibles de ser pensados
Como lo haría un cementerio que piensa
la profundidad de sus integrantes, o al estilo
de los físicos nucleares: no en el mismo lugar, no
a las mismas velocidades. Desolación no es el nombre
más apropiado, de hecho la blasfema. Esta especie de locura no quema
ni hiela, es la cara amable de un naufragio por un desierto de nieve
que de pronto se hace pueblo, ciudad de esquimales;
acogedores, cordiales, que te invitan a sus hogares a comer y beber;
al calor de una chimenea un cigarrillo de sobremesa que desemboca en la pasión
y sabiduría de un corazón templado a las orillas de un congelamiento:
mañana fresca, un nuevo pensamiento. Esta locura te sacó de esas dudas
peregrinas que te acosaban, o más bien, te impulsaban cuando niño
a dudar, digo: la genuina duda, la sospecha. Y te sacó con una convicción,
pero a cambio de ver, claro está, de descubrirte en la intemperie, donde la duda
y la seguridad son las hijas predilectas de los mitos de la raza. Nada más.









INTENTO DE AULLIDO AUTOMÁTICO ACERCA DEL ACTO DE LA ESCRITURA




Abandonado por los diccionarios a petróleo
no me dejo callar así como así por las Universidades y sus conserjes
ni por unos energúmenos gramáticos: padres repletos de quemaduras de inciensos
que recogen tildes en los desagües de una ciudad retórica
o en esos llanos poblados de bigotes y falsa nostalgia

Me ensaño, me brotan letras como enemas, o como quiasmas
y busco en una oscuridad blanda un abierto estremecimiento
ese cosquilleo oído a duras penas por el altoparlante del matadero
por el que sale esa voz de médico-juez que informa las horas de fallecimiento de los poetas
que es como informar heridas: heridas que ya no manan

Este abrir, o esa abertura en la lucidez
episódica, que ni yo me la creo,
muy a menudo se hace pasar
por mareos o ululares dignos de la psicosis
los diccionarios huyen despavoridos de estos especímenes-palabras
como si fueran la mismísima carnicería romana

Nadie nace con el problema del saber, Kantinomio
es desdeñable ese ejercicio cuando se sostiene que la locura es un infortunio
pero qué más se puede hacer para que esto no se llene
este paraguas invertido que junta más lluvia de la que cae: para que no cumpla sus forzosos objetivos
lo que llegó hasta aquí primero fue un jeroglifico y luego
lo teorizaron
y eso fue todo y lo demás se lo han
metido al bolsillo
se han echado a dormir en una de las orillas del trópico
se han echado a dormir

Esta piedra no era para nosotros, pibes
era para un montón más de mundo
no se enojen si digo todo
el mundo. Ese todo-mundo: fábrica de máquinas para producir otras fabricas de máquinas
y nosotros todo lo soportamos menos
los restos   los vestigios
de esas piedras de mano

Todavía vivimos en la casa de los románticos
de un alma con bellos flancos
decorado de blondas de fierro horneado
de paredes empapeladas de juguetes y en el fondo
en alguna de sus tantas habitaciones
en intemperancia se divisa y huele la sonrisa de una santa desnuda
cuya mirada a veces extraviada, siempre roja
a mi parecer anuncia: sí Diez, las espadas se acabaron
todo era ficción, una forma de
cambiar el hastío por una repugnancia
payasa, payásamente lúcida
que genera la pedagogía del profesor rural,
del académico del Nilo, del gramático babilónico
(resignación sabia anotan los libracos prudentes)
Pero lo siento pibes, yo no acabo de tragármelo:
lo que resta de dos poemas es la solidez amable de su barro,
el barro que siempre mana, como la baba del poeta-herida

Cuando ya es necesario caer de la cama
a otra por el sueño,
un sueño sin equilibrios, que se la pasa
caminando sobre líneas, o justificando contornos;
lo veo andar fatigosamente:
un guarén del porte de un perro.
Y asi me prometo: me encomiendo a este sueño
como quienes a pesar de su voluntad de sedas
y para nada involuntarias se encomiendan a dios
arrodillados en un baño, que no es baño, y en una lengua líquida
que reza felicidad pero que muerde. Entonces sentado,
peinándome con aparente tranquilidad, saco cuentas
en un sector de esta ciudad:
el MAMUT VACÍO.





martes, 16 de octubre de 2012





no se escupe el cielo en un vaso, Diez
sabes muy bien que esto resiste el puro viaje de ida
eso está tan claro como el nacimiento, por eso yo no entiendo
como es que cargas con esa ligereza en los hombros la rabia de tu perro
para mi eso es una irresponsabilidad dramática, yo obvio a los demás parias
y al desespero; pero es que ese perro te ladra y te ladra, y ya es imprudente no verlo
y tú lo sabes bien pero te desentiendes, te haces el loco sabiendo
que eso precisamente te enemista de los divinos locos
y es que cuando más de tres bocas te rodean subrayándote
con espadas fluorescentes, como quien dirigera el aterrizaje de
un avión lleno de presidentes, la incorrupción
de los valores sociales, la sacralidad de la cultura
tan inevitable como caprichosa, tú te haces el sin perro
a sabiendas de la locura te encoges de hombros y el tufo canino
esperas a que pase desapercibido, o ya, si ni modo,
lo escondes a patadas cobardemente en tu cueva-garganta
construida a gritos: el techo agujereado de tu corazón

yo por mi parte, Diez, a sabiendas de la locura
me abandono a este juego con su comienzo amable,
rayano a la vertiginosidad de los fetos,
pero que con ese tiempo de malos humores se cola
y se cola, dejando a la vista de hecho su tenebroso
lecho, su almohadón de plumas de águila.
y a medida que se acerca
la dedicaciòn total a este juego trabajoso,
su amabilidad mengúa, y en el frente no se avizora
nada más que peladeros y trincheras abandonadas
pero este impulso estúpido, mezcla de pereza
y heroísmo, me esmera en perpetrar el asalto de todos modos
o al menos intentarlo con la fidelidad del kamikaze

y si de humanos se trata, este es el camino de la felicidad

no se escupe el cielo en un vaso, Diez, no es tan fácil
y sabes muy bien que esto aguanta el puro viaje de ida






esta mi imagen: hombres taladrando una casa a medias
esto como un esqueleto que se para de a poco, con mucho esfuerzo
quejándose como la anciana, y oye, fíjate que le aparece una piel
y luego unos dientes; y en un par de semanas se asemeja ya
a una mujer preciosa; sugiero que noruega, con el frío polar braceándole la espalda
Y de esa cosa de nada, de esa basura que hombres aficionados a la desaparición
se esmeraron con mucho tino arreglar y aromatizar surge ésta
y yo me enamoro perdidamente
me enamoro de lo que fue una casa a medias




de este dolor incomprensible,
serà invitada luego de dias de escarnio
la hebra ardiente,
esa sabiduria de barbas extrañas
proveniente quizàs de què valles de otros planetas
hebra que de tan abrupta te pillarà
con las lagrimas en los ojos
(evidencia de ese dolor incomprensible)
pero es que esta alegrìa inquieta...


viernes, 12 de octubre de 2012



ganas de orinar incontenible, rabias paralelas
que sugieren a mujeres desnudas que no se desnudaron
y que palidecen en otra ciudad, cargando sus ritmos de novia sueca
y no recordándote sino como un idiota fanfarrón
de lengua fácil, y de gestos pobrísimos
les das rabia, lo sabes. pero ya se lo has dicho con todo, y de todos los modos
"no pido comprensión, pido lucidez, mujeres"

recuerdo aquellas tardes que pasábamos mis compañeros
y yo en la sala de computación del colegio
era una suerte de pasillo, quizás porque era un pasillo
el único lugar disponible para llevar a cabo esas instalaciones
tan dispensables en aquel tiempo. un pasillo sí, pero lleno sol
grandes y extensos ventanales lo recorrían - la distancia de techo a
suelo excedía, calculo, los 4 metros - ; todo esto le daba un aire
de templo moderno, extraño, construído de madera y piedra pome
en una clase de Orientación nos dedicábamos, recuerdo, a investigar
los efectos subjetivos de las plantas alucinógenas de México
Yo en aquel tiempo leía bastante sobre la psicodelia de los 60'
y sobre trances religiosos. Entonces estaba bastante concentrado
en esta actividad, me acompañaba una amiga de esos años
pequeñita, ligeramente rubia, pero feroz. la mayoría de los hombres
la amaban, precisamente por su carácter de hombre; no se imaginan
el nudo homosexual que se dilucidaba en esos adolescentes brotados de acné
esta mujer y yo leíamos aquellas cosas, y el sol radiante nos pegaba en la cara
era un día precioso, por eso creo que aún lo recuerdo; yo y esta mujer extraña
leyendo sobre el peyote, viviendo precisamente en un desierto, de otro estilo claro,
pero un desierto al fin y al cabo, que reflectaba ese sol directamente a nuestros ojos
la clase de Orientación no existía prácticamente, era una hora muerta, o bastante viva
prefiramos, que sacaba del hastío de la jornada escolar a todos estos adolescentes
atrapados en este desierto sin peyotes, pero con unas ganas incontenibles de conocerlo todo
sobre todo aquello que los mayores ocultaban; eso, eso queríamos hallar, embrujos, sexo, amor,
drogas; yo y mi amiga pequeña lo buscábamos con más rapidez y desesperación si se quiere
y me gustaría pensar que lo encontramos, ella a su modo y yo en el mío. no sé nada de ella hace
un par de años, creo que está bien; instalada, ganando dinero, quizás algún hombre la acompaña.
yo lo encontré, y es esa la razón de tanta escritura, y de deseos irrefenables de seguir buscando
aunque ya lo halla encontrado. yo y yo y yo yo yo y el peyote



AL DESESPERO



odio, como si las cosas hubiesen sido ayer
y yo, agotado por el largo camino de los idiotas
me la hubiese pasado de siesta en siesta
perdiéndomelo todo. cayéndoseme los oros
al piso, mugroso; y como, como si todas las revoluciones
posibles ya llevadas a cabo regalaran el resultado de lo mismo
odio, sensación de monos prendidos del fuego, ellos mismos
en desesperaciones calculadas que conducen al fin más bello
pero también mortuorio: un olor a catacumbas, un olor a muerto
yo también cambié de orden las palabras para ver qué ocurría
también me hice pasar por personas desconocidas
para descubrir otras sectas, otros rezos,
pero los resultados fueron fatigosos, y también, la mayor de las veces,
                                                                                                [patéticos
odio sí, caminé hasta el cansancio, no sé si buscando, no lo creo
dejando en los archivos divinos unos movimientos tiesos
pero que quedarían guardados de todos modos como desesperación,
                                                                                           [la misma, creo
ay, estoy casi enfermo, soportando el frío indeseable de cualquier cristiano
a esta hora de nadie, con el hocico entumecido, escribiendo
no sé si buscando, no lo creo. pero la vida en fin son giros
que cesaron desde un principio


CUADERNO DE INFANCIA


una nube se acerca a tu ventana
te lame el pelo, y tu infancia resucita
certera, exacta, abultada sobre tu corazón
arropada como las madres de Julio la dejaron
al momento de la hecatombe
un sol hierático te sonríe. blancos caballos
poblados de escarchas sentimentales
te trotan el territorio
que más puedo pedir?, un dulce mágico
que se te aparece entre las manos
y que si, yo lo sé, desaparece
pero es que qué más puedo pedir?




te comes las narices: un gesto antiheroico
el cura suicida te lo recalcó a la salida de la sacristanía
"no te veas la cara al espejo luego de leer el salmo 13"
recuerdos nefastos que se cruzan
como hormigas apolilladas
o atacadas por las polillas
una terrible mixtura de recados
de malas suertes
que escuchas con dedicación
pero que no crees
y esa maldita superstición
que te supera hasta el hartazgo
y encuentra en el ocaso
el mejor y más oportuno  momento
para llevarse a cabo

poesía son voces
y el trabajo gris, una guillotina
que ahorca más que corta
la noche abre todas sus puertas
y de las costillas surge un certero movimiento
que los ángeles detectan
llega la palabra, llega el rezo, te lo regalan
y ya estás más tranquila
bendita ciudad
tus paredes me sobrecogen
y calman mi miedo dadaísta
no hay horas que no cambien los minutos
ni aparadores en donde las mujeres más bellas
se asomen a mirarte y darte alguno que otro consejo
para que sigas un curso más o menos delicado

delicadeza de muchachas tristes
la más pura felicidad






jueves, 11 de octubre de 2012



medianamente perdido, con un pie en la soga
intento huir al Palacio de Versalles, pero el de las musas
un lugar provincial, aunque no lo crean; sitio de cauceos
y masturbaciones bajo la mesa con mantel plástico
de camareras mozas, de arrugas espléndidas
cuyo arte es el llevarte la comida como sea
(aquel oficio similar al de las madres de las Guerras Mundiales)
con un codo te sirven el completo y con el otro el medio litro
de pilsensita fría como el suspiro del pinguino rey
Palacio de Versalles, me tienes como pez en océano
buscando el milímetro de plancton que guardó para la onces
con el pie en la soga, y mediocremente perdido
en mi pieza hiper realista, donde cada centímetro
me recalca que no existe el tal Palacio de Versalles


miércoles, 10 de octubre de 2012



LOS SURREALISTAS SE COMIERON TODAS LAS COMAS


DIEZ

poema de frustración


la escritura automática hizo estragos en mí
ahora las palabras, como automóviles patológicos por una carretera nevada,
transcurren a gran velocidad, y les tienen sin cuidado cualquier objeto
sólido, o poroso, que se le cruce como un peatón en toda su ley
ese peatón ausente que soy yo transcurriendo
por mi conciencia blanda unas 1000 veces por sinapsis


escojo el momento más inoportuno, primos
para derramar este opio sardónico de mi boca travesti
mi cabeza hueca sólo me ofrece ecos de malos chistes
algunas imaginaciones venenosas también, que me asfixian la escritura

un pasillo en ruinas, con todas sus puertas cerradas
la inspiración hirsuta, que me acorrala como una jauria
de perros embriagados por los vagabundos del dharma
qué calma me mece, y qué frases más odiosas
y juegos de nada, de polvos de jugo que zumban
como moscas; moscas de la uva podrida
más espirituosas que el vino mismo de la catequesis

inspiración, expiras frente a mis narices, y ni te disculpas




EN EL INTERIOR DE ESTA CABEZA CRECE FORZOSAMENTE
UNA FLOR BAJO LA PIEDRA DEL DESTIERRO

esa roca idiota llamada pura y santísima razón de los siglos arribistas


DIEZ

poema de amor

ya casi amanece y nada, absolutamente nada
quiere, o hace algo, para que yo pare de llorar
he derramado demasiadas lágrimas
y tengo el alma rota




te enseñaremos a reflexionar sentado, inmóvil
      con el temple de un tibetano rezando bajo su noche blanca
              para que estés bien dispuesto para
          cuando se desate el maratónico diluvio de CIUDADES
                te enseñaremos a gritar la sílaba precisa, la oración certera
                   para cuando ya tengas hasta el cogote el cielo más bajo del mundo
                                te enseñaremos a cocinar, a dormir cómodamente, a cepillar tus dientes
                                      a hacer el amor como oso, a cagar correctamente, sobre tu modesto escritorio
                  hombre de letras, los tachos atiborrados de comillas y tus dientes careados de tildes
te hacen parecer a la palabra, que como un diamante de colores galácticos, espera muda en la cueva


martes, 9 de octubre de 2012


                                                                                                               Aparición de la política negativa
                                                                      o
                                                        POLÍTICO NEGRO

cosquillas del peronismo




Chile: reino de la afasia
nación gobernada por múltiples silencios
una ventolera de números y cifras que le rompen
el techo a las vecindades del colorete
gentes chilenas, despiertas a las 5, 
comiendo pan con lagañas, sorbiendo
largos tragos de agua caliente con tierra 
obedientes, siempre obedientes
cargando bombas de tiempo en sus chavetas
un gesto de memorión involuntario
una obsesión compulsiva incestuosa
con los héroes fantasmales patrios
héroes que se jactan de sus muertes maravillosamente
antiheroicas; malos padres, padres fracasados
estos taitas han reescrito viejos sollozos europeos
con orinas negras de pudúes y plumas de cóndor asustado
contratos emotivo-ideológicos que a contraluz
nos muestran magistrales dibujos
de un banco transparente del porte de un país
y un larguisimo aplauso de miembros
insignes del buen razonar, que es como
calcular, con sus cacareos de gallo matemático
con sus frustaciones venideras colgándoles del cuello
rezan como el cura simpático ideologias que hablan al revés
sí, porque si te regalan pan
significa bencina
y si te ofrecen salud
significa farmacia
ay!, qué es peor
morir en tierra de nadie
o zapatearle el bolsillo
a estos caballeros de genealogias extranjeras
hasta caerse del catre patrio
Chile: grandisimo reino de la afasia
gobernado por los espacios
en blanco 
de 
la 
ley

lunes, 8 de octubre de 2012








F
fotografía de sophie podolski, ¿es ella?
un mito, un holograma tectónico que se
adhiere a la poderosa fe karateca de sus descendientes
estos que no dudan de esta fotografía dudosa
descubro su contorno cuando entra el primer rocío
al sexo. es bella, sin lugar a dudas. es sophie podolski y
amamos su ausencia, pero
la amamos también por la resignación de una
ceremonia extraordinaria, de levante de signos muertos
y craquelados; mitos que babean algo similar a la sangre
mitos de todas maneras falsos,
vacuidades en fin, pero que portan algo más pesado
algo más pesado y fortuito: dos insomnes que
se cruzan por la carretera de un desierto
((hombre y mujer lobos, lobazos que agarran
la luz, de la manera más eficaz, la retienen,
se la guardan en los bolsillos, aguantan,
hasta que germina un primer pájaro
blanco.)) esta mujer y este hombre que miran sus ojos:
dos globos de vidrio rellenos con un poco de arena
que se sopla lentamente por el herdor inerme
de la divinidad; hermanos míos, esta virgen santísima
respira, y toma un lápiz, escribe; escribe poemas
todos la quieren conocer y visitar en su habitación
de colores cuando ya está muerta. sophie cariño mío
cuándo te podré leer? cariño, dónde es que estás? tengo
una foto tuya que me desploma de vertiginosidades,
de sustos religiosos. (sophie podolski aspiras velas
como suspiros de acróbata.) bebes a 1/2 tarde, una 1/2 botella
de whisky para tontearse un par de horas más, y nunca
detenerte de escribir, escribir hasta por si las casualidades
sophie: sujetas un lápiz, escribes poemas, en media mañana 
                                                                                       [tienes
+ de 20. esperas la siesta, para luego repararlos, para
                                                                          [devolverles el
pulso vital; en la resaca tachas y lloras. sophie es que qué
alumbrado público dominas!
Duraste 21 años, menos que una vela

domingo, 7 de octubre de 2012


Una leve repasada a lo que fuiste:
tus pestañas de dios enorme
acarician la espalda del niño que fuiste
(no se me mal entienda, digo dios enorme
como un personaje estilísticamente
                                                 [omnisciente) :
un niño pequeñamente triste
que es mucho decir, sobre todo
para los que la infancia es uno de los paraisos
terrenales; sino el único
me quisiera quedar, yo como hombre
pequeñamente decadente, con el dictamen
final: este único paraíso que ni siquiera
alcancé a degustar, a pasarle la lengua
siquiera tocarlo, o sentir su atmosférica
Una leve repasada a lo que fuiste:
lograste jugarle una partida de ajedrez
a pesar de haber perdido la infancia
con la ferocidad con que cae una bomba
en una "ciudad nazi" a finales de 1944
o como una borrachera stalinista; de jugarle
un ajedrez de cristal negro al Miedo
y el Miedo te puso mil caballos encima
sin embargo, la reina es la más poderosa:
Jack, te maté


                         

                   Pequeños poemas de
                            MICHEL BULTEAU

                            (poeta francés. a los 21 años firma el Manifiesto Eléctrico
                            junto a poetas no menos excepcionales como Sophie Podolski
                            y Mattheu Messagier)

                           De BOCA DE ÉTER
                           [traducción de alonso tapia]


I.- Yo he sentido pasar mi tiempo como un lagarto

II.- Los dedos apartados
(huesostornados dolorosísimo)
Vesículas de cometas,
El éter destroza los ritos,
El éter del gesto.

IV.- El espejo ignora el gesto
De los torniquetes
La garganta de los perfumes
Hacia un cielo devorado de carnes

V.- La luna moldea las hordas vegetales

VI.- El fuego de los apaches
El ocaso atrincherado de ardores
Piezas sagradas que me
Aportan un sueño bendito.
Mañana: el lagar de las pasiones,
El agua, secreta, calcinada,
En los jardines de anillos.

jueves, 4 de octubre de 2012


1.mira!, acércate; estoy en la pieza del fondo
(Bruno levanta su camisa abotonada)
mis costillas se están contorsionando
parecen patas de araña


2.ensucio mis libros con grasa de animal
mientras el sol lentamente
decora mis pupilas


3.Macedonio, te tengo en mi almohada
una fotografía rota


4.se subió al estrado
había una tele encendida
en el centro del escenario
se sentó sobre ella
el público enmudeció
sólo se escuchaba el rumor
de los avisos comerciales
urgó en su chaqueta de cuerina
y sacó un papel casi negro
de una negrura particular
porosa, al menos esto
es lo que se alcanzaba a
dilucidar desde las butacas
acercó su boca al micrófono
tosió pequeñamente
y comenzó...
leyó 5 horas
una poesía que todavía viene
viajando


5.los ojos arden del picasueños
en la cabeza un péndulo
llora





lunes, 1 de octubre de 2012

el imperio enfila hacia un cielo asustado
cae nieve como fiebre
(frasco
de espumas
minerales)
el imperio es un pensamiento
ese mi cielo
esa mi asustada