Lloraba afuera de la casa
Le dijo: "ándate a la playa
y no vuelvas hasta que
Dios te llame" Nuboseaba.
La puerta estaba abierta,
no murmullos, sino tensión
en los cuellos de los familiares;
¿alguna tragedia? ¿alguna deuda
horrorosa? Le dijo: "ándate a la
casa de la playa y no vuelvas
hasta que Dios te de una señal"
La miraba a los ojos sollozando,
con una expresión de terror des-
mesurado; tiritando casi, se alejó
caminando de espaldas, hizo parar
un taxi, y partió.

"¡La Clemencia desapareció!",
se oyó gritar a una madre.

Mi vida antes que esto, ha sido como ese hacer que no hay nadie en casa.
Esa vacuidad en una cosa que se supone está llena, y vibrante, y palpitante.
Mi vida ha sido, hasta este punto, hacerme el muerto.
Ya basta!
No puedo telcear toda la noche en este departamento de aguas!
mi hija se despierta a las 3 de la mañana, tiene el poto cocido,
y mi mujer no me habla, porque le he gritado, le he escupido
cuanto pude decir de ella en la cara. Nada de mentira, en todo
caso; pero nada también que se justifique, sobre todo en quien
como yo guarda las composturas, o al menos, intenta ser adulto.
Mi vida, después de esto, ha sido un tubo de oxigeno
que se ha tirado al bote de la basura, porque no da más
respiros. Pero escribo.
Pican los ojos, duelen los pies, pagan poco;
bienvenido a Santiago de Chile, el ano más profundo,
y mejor faenado del Reyno de Chile; el sitio
mas propicio para hacer germinar la mierda
más poética que las gaviotas de San Juan de la Cruz.
Que mas da, trabajo, igual, en la torre más alta de la metrópoli,
una desproporcion de más de cien pisos, que está que se cae
muerta, y que, como un mal presagio, se ha ergido
frente al WTC de Santiago, una nimiedad de edificio,
pero con una carga simbólica irrenunciable; vivo, me desvivo
trabajando en esa torre, vendiendo libros, leyendo, viendo
pasar una y otra vez a la misma persona en distintos cuerpos
y con distintos animos, trabajando! que actividad ! la que en un pasado
muy poco remoto repulsaba, y además en el centro nacional
del capitalismo, en la evidencia material, concreta de toda la
mierda mundial; allí, allí estoy yo...y escribo.

POEMA 1

La fiebre a jarro

ufano y mugillento,

cielo fugaz  mal herido,

catarata de nubes

chasqueando minerales 
apasionados del lupanar

ángeles suspiran

en esas costuras horrorosas,

y se machacan

en el bombazo misericordioso,

pegan gritos afeminados

y espeluznantes,

a la seguida

de su muerte

que nace

en sus bocas

que miran

POEMA 2

alboroto de ramajes,

loros cantan nerviosos

en sus cavernas mojadas,

solar como almohada pringosa,

y frio que hiela las pantorrillas,

no sé que hago aquí,

tal vez esté perdido,

tal vez esté buscando algo perdido,

quizás busque porque no tengo otra cosa que hacer,

el frio entra por las narices,

rompe sus paredes,

congela los vellos,

solidifica los pulmones;

esta selva de hielo

me mata de a poco.

Pero una luminosidad

me hace estar tranquilo,

tener la certeza de que estaré a salvo

hasta que algo me diga eso,

hasta que yo lo pronuncie,

hasta que lo halle escrito,

algo     algo será, pero ese algo…

mi selva, mi inconsciente

POEMA 3

Acércame a dormir contigo mujer,

acércame y déjame quieto a tu lado,

no me dejes ir a correr con los diablos

en estas noches novelescas,

no me dejes podrirme el alma

abrazando pequeñas felicidades

que decrecen como una cría

demasiado simpática que fallece gradualmente,

abre tus frazadas mujer,

déjame entrar, o éntrame tu,

no quiero estar fuera de casa cuando

se apaguen todas las velas

y el diablo

tome su último

trago

sobre las colinas

ACERCA DE UN SUEÑO DEL 26 DE MAYO




Un suicidio lentísimo
de amebas,
ADN &
mililígramos de piel;
eso somos.
Pesimista no soy,
pesimista es Baudelaire,
pesimista
es Millán,
pesimista es el vocalista de
Alice in Chains; yo cuento
lo que me dicen los sueños.
nada MÁS.
Por ejemplo,
el otro día soñé que
las crías de una cerda
le mamaban desesperadamente la leche,
mientras ella,
echada en la tierra,
se hallaba muerta,
más bien decapitada,
y sangrando a cántaros
por el cuello abierto.
Qué me dice eso?,
preguntarán.
No tengo idea.
Pero se me hace
la idea, la cosquilla, de
que allí hubo un cruce;
la vida y la muerte
cortejándose,
sobándose
para hacer aparecer
lo real. O, en lengua de tribu,
como diría don Nicanor,
allí hubo gato encerrado;
y el que lo vio lo vio,
y el que no, se lo contaron;
pero de ahí a creer o no creer,
cosa de uno. En todo caso,
a la cerda aún le salía leche,
y todo esto me recuerda
a un haikú de Teillier,
pero llevado a su más sublime
expresión: las crías aún
mamaban de su madre
decapitada hace algunas horas.

PORQUE SU BIBLIOTECA ARDIÓ AQUELLA NOCHE DE 1961





1.- Aldous Huxley habla [escribe] como un adulto,
a diferencia de los miles de hombres que escucho
por día, caminando por los paseos peatonales,
en los cafés, las tiendas, los bancos, las peluquerías;
él habla como un adulto, y piensa como un adulto;
los demás son cabritos, bestias neuróticas, violentas
y soberbias, sin un ápice de nobleza.

2.- Aldous Huxley critica a Baudelaire,
como un buen padre lo haría con su hijo
mañoso y perezoso; conoce la tradición sin descuidar "lo nuevo";
en ese estricto sentido se trataría de un modernista.

3.-Aldous Huxley, no obstante su impecable uso de razón y lengua,
no desmerece para nada los nonsense o limericks;
e incluso admira a Edward Lear, y es capaz, además,
de rescatar lo épico de James Joyce sin darle más
vueltas que a sus trucos del lenguaje desmereciendo todo lo demás.

4.- Aldoux Huxley, sin gustarle, reconocíó
en Dylan Thomas a un Poeta.

5.-Aldous Huxley supo reconocer en 1932, primero,
que la escritura de cartas era un arte; y luego,
que este arte estaba en vías de extinción
por el desarrollo de las telecomunicaciones.
El resultado salta a la vista.

6.-Aldoux Huxley dice que Marcel Proust
viajó en el tiempo; que se trataría de un genio
del siglo XVIII. Y como buen moderno, supo
reconocer además, que Proust siendo "viejo" era
a la vez completamente nuevo.

7.-Aldous Huxley escribió Un Mundo Feliz

8.-Aldous Huxley escribió Un Nuevo Mundo Feliz

9.-No he leído nunca Un Mundo Feliz ni el otro.

10.-Mañana tengo que devolver el libro a la Biblioteca,
que en modo alguno arderá, pues afuera llueve a cántaros.

LIMERICK



Con la disposición
de darle un respiro a mi cerebro afiebrado
me quitaré el calzoncillo
me quitaré el vello púbico
mi sacaré el pene y lo guardaré
en la cómoda, me desatornillaré
los testículos y los dejaré
en la cajita musical

Luego, me sentaré en un escritorio viejo,
más viejo que la luna y me pondré
a descifrar jeroglíficos tarahumaras
con un ojo y con el otro
a leer el Quijote de una sola vez
Con el pie llevaré el ritmo de un vals
y con las manos amasaré y amasaré

Así hasta que me den las horas del amanecer
y compruebe que las ondas malignas
hayan emigrado de mi piel, y que los
viejos pensamientos que retruecan
como una mala poesía en mi conciencia
se hayan espantado de tanto nonsense

El corazón estará más tranquilo, corazón
más tranquilo estará; y el cuerpo, como
un gorrión que ha hecho el amor por primera vez,
suspirará  suspirará  suspirará

Finalmente me instalaré los miembros guardados,
y anunciaré: ah ja! hombre nuevo
                               mata a hombre viejo!

Oda a James Dean

Tus ojos relucientes
Guardaron gritos, de a pasos
Hacia un blanco y un negro
Y luego hacia un coloreado mortecino
Y solitario en las carótidas de Hollywood.
Un Hollywood desprovisto de todos sus ropajes,
Como una especie de cementerio inverso,
Donde los actores y actrices van muriendo
Sin dejar de repetir las mismas escenas y
Parlamentos en películas caleidoscópicas
Que no dejan de rodar, de infinésimos ojos.

Eras como un Ícaro vestido
De vaquero, además de tu chaqueta de cuero
Roja que te ocultaba del Mundo.
Ibas demasiado rápido
Y se te quedó el negativo
Crepitando
Tras de tí,
Lejos de los perímetros
Del acantilado,
Con una fama,
Con una fortuna,
Y con un ídolo, y
En una película que no acabaste
Y cuyo guión manuscrito
Se perdió en alguna bodega
De la Warner Bros. o
Del Actor's Studio.

Un grito y un golpe
Eso fuiste, y padre de Platón,
Asi bien tus ojos brillantes
Que copulaban con los
Objetivos de las cámaras, además de
Tu voz de barro, y tu
Ágil cuerpo de atleta
Ebrio; Ah! quien te mató?
Nadie, te violaron
Según la Elizabeth Taylor;
Un cura de tu pueblo,
Y de ahí no volviste a salir.

Y Arrancaste
Y tu Porsche sin caballos
Y en llamas
Te llevo al otro lado
Del cielo
Donde al fin
Descansaste,
Y gritaste,
Y golpeaste a tu hermano,
Y te casaste con Leslie,
Y te volviste loco de amor
Sobre un Carrusel
Como ahogado
En un ojo endemoniado.

Fueron 24 años
y 3 películas,
de tí,
Ícaro insurgente,
pero
por su puesto,
nadie te atrapó.

WELCOME TO THE SE(B)A

Aguas canelas me enfrían los pies,

Mi cuerpo desnudo atraviesa una ruta café, neblinosa y clara;

Mis párpados llenos de lágrimas paladean

Un frío sólido que se acrecienta como bolitas de menta

En el globo ocular. Algo se hincha, y no es mi corazón.

Vamos hacia la desembocadura, yo y una docena más de hombres y mujeres,

Todos semidesnudos, provistos únicamente de un taparrabos de cuero,

Y una lanza, en algunos casos. (Yo no, yo cargo mis manos vacías.)

Y me siento inmensamente feliz, porque estamos seguros

Que eso que se pierde en el firmamento lo llamaremos Mar.

Estoy inmensamente feliz, porque en comunión

Hemos aventurado nuestros cuerpos a la naturaleza,

Hemos servido como quien le da el alimento de su propia

Boca a su hijo, nuestra pasión a la Naturaleza, nuestra

Única revelación.

¡Ay!, el agua está penetrando con más regocijo las piernas,

La sal se cata, las mareas remecen, el Sol se enjuaga

El estómago en un charco enorme que llamaremos…

Si es que nada nos mata antes…

MAR.

LAGONIPÓN

Algo suena, algo laudatorio, y malévolo a la vez.

Como una serpiente que ha cogido las más inmanencias para la quietud;

otra cosa; un mounstruo de ojos rasgados.

Asi, además, cabe decir que las angustias cósmicas pesan como testículos,

como los testículos de un gran dragón ahogado, en un gran lago nipón.

Bravucones samuráis tienden a sus amantes de boca a las orillas de dicho lago,

y les dan espadazos en sus tiernas nalgas hasta la blancura.

Algo se está gestando, y algo suena.

Un rito.

Sin duda es un rito.

La noche esta blanca, llena de polvo estelar, y de ventisca.

Osos de bengala fugitivos gritan desde las cimas de esos picos vertiginosos,

y la luna ha desparecido entre los jirones de una bruma espumosa hokusiana.

Quizás sea por eso que todo esto acontezca.

Quien sabrá?

Me limito a mencionar que 

eso es todo lo que estoy soñando. 

PUESTA DE SOL MARCIANA

Dejaré sonando la entrevista

De la Clarice Lispector

Y me iré a fumar un cigarrí

A la azotea. Algo de luces,

Algo de estrellas, evidentemente.

Pero siempre algo más, una serie

De pensamientos que se cruzan

Como automóviles del futuro

Velocísimos, sin ninguna ruta

Particular; tránsitos que rememoran

Vidas y muertes, desgracias y algunas

Posiciones en el éxtasis. Así, una mujer

Habla sobre dolor, yo me fumo mi

Cigarrillo de menta, pienso en una

Mujer, y luego todo se va a negro,

Porque allí, y sólo allí, habita

Mi perro; el que me sacará a pasear

Esa tarde de muerte, por las lindes

De la Eterna. 

el espejo de dios
ha dejado de ser el espejo de dios
puesto que todos los secretos
se morirán conmigo, en
un olvido
de mariposas árticas y de
ángeles con traumatismos encéfalo craneano
y de bromas que hubieran devuelto
a los zombies
su tez florecida

vamos! todos los muertos
se morirán conmigo
y a la hora de la Guerra
no quedarán más pasiones
que la del avance, por eso
no transen sus cochinerías
ni obscenidades más sagradas
con los bocarrones! ni
con los buenos pa’ la matemática, ni
con los olorositos,
ni con los livianitos de sangre!
porque de todas formas
cualquier hombre llora
la partida
de su mujer
con un cuchillo en la mano

el espejo de dios está que cuelga
y yo
y yo
en tanto
me quiero ir
de boca al Infierno

Fumo por toda la
    gente que no
          hay.
    La noche es una
           disturbio:
        dioses mochando
                   y una
                      princesa
                   recientemente
                           enamorada.

                           Si es que estoy
                                            loco,
                                                es por el
                                                           Mundo,
                                                y eso me
                                                        hace el Amor
                                                                   pero, a la vez,
                                                                                     me mata.

ROSA TUMBA ROSA





cuando me duele duele duele
pongome a reflexionar...
y así me voy, me alejo
de este sitio preciso
o de un destino quizá!

hay gentes que comprenden muy bien el destino
yo no me quejo! eso es...algo parecido a romperle
las narices a la muerte.

personalmente, intercedo
algo asi como dándole un último apretón
un último vistazo de ojos
a mis compatriotas antes de
lanzarme por el resbalín que da
a mi Rosa Tumba Rosa
porque a ellos...

a los desesperados, a los verdaderamente desesperados!
les doy gracias, por su prudencia, por nuestro gran JaqueMate
que no deja de acontecer: our muerte que se echa a vivir!

una tetraplejia divina!

en cualquier caso,
me daría mucha pena dejar mi trabajo, pibes...
hubo ocasión, hubo rubor! hubo bandera blanca
porque hubo poesía: porque hubo sueño, pero es que
qué pena más grande que la ausencia
de movimiento! La urgencia, la urgencia es remedio.

esto de poeta: oficio delicado:
los ojos se me caen del descanso, me van a salir
alas! qué otra cosa podré hacer, cuando la
nieve, hasta el cuello, el corazón me congele?

asi que
si la casa no se arregla, vamos a quedar huérfanos!

necesitamos una nueva droga, por favor!
llévenme al Banco!
robemos un Banco!
apropiémonos de un Banco!
vivamos en un Ba a a a a anco!
                          b b b b b

¡una banda?
una banda? de qué de qué??
una banda de Banqueros Anarquistas
Rojo Rojo Rojo
el dinero que menstruará
nuestro romanticismo,
tan añejo y pop!

nuestro hermano mayor
me ha llamado esta tarde
diciendo que las cosas
están pasando!
que el tiempo transcurre!
y que la realidad existe!
Oh poetizos! no os consagréis
a la psicosis mística!
que no le sangra
a nadie! Orinen pupilas!

O dinero, o nada....

La Esquizofrenia de Mallarmé

No comprendo, y

no acabo de comprender, que

cómo en la familia

Del poeta de Franco

Del poeta de la dictadura

española

Surga un loto negro

Asqueroso

Y tremendamente gritón

Que se llame Leopoldo María Panero

(María por el sufrimiento,

Leopoldo por la simbiosis)

Largo y decimonónico

Demente

EL POETA...

Peces de Colores






Azotó la puerta y al mismo tiempo disparó,
eso; nadie supo en el edificio, nadie ni nadie,
que Dravec se desvanecía, lívidamente,
tal como una pileta que expele sangre
como un desodorante, y que va cayendo,
como en esas cámaras lentas contemporáneas,
de a poco, pero no sólidamente, sino como
un gas. Dravec dejaba este mundo de vivos:
un globo de carne que desinfla su espíritu. Ah!

Carmen yacía de rodillas en el piso, llorando
antes del disparo, absorbiendo ideas lamentables
como un oráculo que detecta su muerte;
todo esto sucedía en 3 minutos, los suficientes
para balear un cuerpo y dejarle ir. Muerto.
Los diamantes (ellos aún no lo sabían), descan-
saban en el bolsillo de un difunto, en algún
desprestigiado cementerio de Praga;
donde las almas comen alpiste, donde las
almas no se van a otro planeta, donde las almas
penan, donde las almas siguen vigentes: zombies.

INTENTO DE REALISMO DALINIANO





el ocaso es un poco oscuro
un arco del triunfo se la ha pasado
toda la mañana ensuciándose
en el centro de un desierto plano
y algo, no muy nítido aún,
se acerca ahora por entre
sus dos flancos amarillentos

es un caballo negro que
arrastra un carrito rojo,
no muy grande, del que
desbordan sábanas
no rojas, sino bermellones
de una material
que podría tratarse
de gamuza, o algún tipo
de tela áspera

se acerca, y "yo", que soy
su observador, dudo ser
una persona; de hecho
me consideraría un ser
omnisciente; algo que está
sentado allí
pero que no se ve

el carrito y el caballo
se acercan, y lo que podría
parecer una mudez casi absoluta,
hermética; se ve interrumpida
por el llanto de un bebé,
que por deducción
espero encontrar dentro
de ese canastito
hecho de telas bermellones

el caballo está casi encima
"mío", y sin detectar
mi presencia,
me atraviesa,
y sigue su rumbo

PLAYA

Bienvenidos a esta

refrigerador-noche!:

   los murciélagos se mantienen
        ocultos de los besos,

y la Luna muge como una vaca colosal

Lo oímos,algo se hace a orillas de la playa,
algo rojo y misterioso; mientras aquí,
otra cosa se escurre por las veredas
de la City::

  un barro inmundo de días de diluvio.

Tantos diluvios por conocer!

      Ay! Que venga la vida

y que me atraque los pulmones 
                                de una vez!

     Que me diluya el aliento

hasta la muerte, de mis, de

    mis pulmones como 
                 de aullido de cisne!

  Así y todo,

los bebes lloran a medianoche,

Pero esta noche precisa,
mi corazón por fin se sumerge

  en la noctámbula friolenta, y

algo de mi amor,

  de mi amor infinito,

se cuelga, y se mece,

  como una niña blanca

perdida en el bosque. 


                              Hay terror. Obvio.

       Las nubes nocturnas 
                           cruzan,

  y una Magdalena llora la partida
de su proxeneta.        Y el dinero
                   cae, o se quema, 

      porque es El Fin, y a la raza humana ya

    no le sirve El Capital.

Y en la desembocadura de todos los ríos,

   y de todas la humedades, allí,
todas, muchachas en bikini,

   pero con las tetas al aire, 

se abren hacia el alba,

   como una invasión de luciérnagas,

la cola del Fénix.

Cuando comienza
 nuestra canción de nunca acabar,
una sinfonía de mármoles,
reverberando en esta noche llena de sol,

es cuando me da por hacer del Amor un puro grito.

   y atragantar a mis amantes en mi asfixia,

para verlas germinar 
denuevo en su huevo, o sea,

  en la erótica paciencia de Dios,
ese tiempo dedicado a

   diseñar cada cuerpo,

   cada tierno cuerpo que será fornicado

en el estío de sus épocas,

  en la adolescencia sobre todo,

sanamente, como una monja y un lirón

  sobrepuestos sobre la fotografía 
en negativo de un León mojado.

Muchachas desnudas miran las estrellas,

  esto es, y agitan sus piernas,

se examinan entre ellas

  sus vaginas, sus clítoris,

los olfatean, los lamen,

  miden con sus manos sus pechos,

confirman la firmeza de sus culos,

  para después de esto,
y nada más que esto,

echarse a nadar a la Aurora.

               La cola del Fénix,

                              mi olor,

                                  mi peste de hermosura.!

Yo soy mi padre

Y mi madre

Y mis abuelos

Yo soy le desastre

La Segunda Guerra Mundial

Y el Eclipse

Soy la barba

En el mentón

Del revolucionario

Soy el cohete

Que estalló

Antes de llegar a la Luna

Soy el olvido

De los mataderos

Soy la lluvia ácida

De las revolución industrial

La guillotina oxidada

De la revolución francesa

Soy la venganza

De los silenciosos

Soy la plétora

Soy el hígado

Desahuciado

De Hemingway

La viuda de los colores

La razón de la existencia

Soy el desastre de las familias

Soy la neurosis

Y el alumbramiento

De Freud

Soy el llanto

Del hombre

Que pierde

A su mujer

Soy la sangre

Que cubre las camillas

De los hospitales

Que ven nacer

A los genios

Soy las escamas del reptil más apto

El que recorre el Amazonas

Cantando

La canción de cuna

Que dormirá al Mundo

Soy la vida

Y nunca seré la muerte

Porque la muerte

Es demasiado

Poderosa

Para serla

Soy yo

Soy yo

Quien

Escribe

Algo

Para

Que

Sea

Lea